Sinto saudade das cartas

que chegavam pela manhã.

Quase todas as manhãs,

mesmo que à tarde.

Os olhos ainda ardidos, as pálpebras colando, a vista embaçada.

O que me provocava

a ler uma vez mais,

mais tarde.

Sinto saudades até do silêncio de uma manhã de sexta-feira.

Quando já não chegavam cartas

e você havia desaparecido.